Poesia à Flor da Rua

            Lá em baixo,

Numa esquina qualquer,

            Em avançada hora,

Um homem se move.

Não vejo os seus olhos,

Mas presumo o encantamento

Diante do rico lixo ali achado...

Invisível, na noite negra,

Um brilho passa ao largo

E não o captura..

A luz não reflete sua alma,

Nem tampouco

Canaliza seus sonhos.

Hoje, vale mais o que faz,

Sem pressa, em inabalável fé.

Nesse gesto, nessa busca, nessa faina,             

Troca de lugar

 Repara,

 Repassa ,

 Separa,

O que presta amassa,

Torna a separar, armazena.

As mãos nuas

Desconhecem o perigo

E os dedos ágeis,

Na gosma que goteja,

Tateiam por tesouros inusitados,

Percebidos apenas

Pelo faro da fome e da miséria.

As horas andam. e,

Mecanicamente, o homem

As segue,catando o que lhe  convém

Em uma oração silenciosa

Vibradas pelo coração

Auscultando o meio da noite,

Tão somente tempo e espaço

Nada mais há para tocar.

A mente do homem,

Cabeça baixa,

Nariz calejado,

Vai em frente...

No barraco mulher e filharada

Aguardam o pão-de-minuto

Em minuto concebido arrancado

Das entranhas da solidão,

Banhado de suor e lágrimas.