é ilegal falar de escuro

numa  manhã de domingo, vou falar 

então em:  

por do sol

...sou este por do sol

que se curva

depois da jornada diária.

Feliz,  não importa a ele

a chuva, a nevoa, a ventania.

um dia,quis ficar por lá.

não retornarei,

para cumprir o tempo

 de claridade que havia em mim,

se extingue o meu nascer de sol

sem alarde...

 Não haverá nenhum beijo

 a selar dois desejos

não haverá dois gestos plenos

Não haverá mãos se unindo

a  tecer   fios da mesma trama

e construir a mesma ternura.

Não haverá alvo comum

atingido pela   mesma seta...

Nenhum olhar convergirá

 para o mesmo céu,

 mirando a mesma nuvem.

 Haverá dois mundos a separar

 as nossas  pegadas plurais

 em profundos desencontros.

Como estava escrito

Ou como a vida escreve

Sem se perceber.

 Dulce Cavalcante

Primavera a estação perdida da caatinga

A caatinga se prepara

com sua melhor roupa

 para receber a primavera.

 A grande cor da caatinga

 Se vê  no cinza sem retoques

Não como a cor  vista na  restinga

de Marabáia cheia de vida  e não me toques.

 Minha primavera não é afoita,

 e com suas  duas flores que se abrem

 à  margem  do  rio que agoniza...  

E o vento que açoita o alóe vera e água-pés  

que floresce no que foi paisagem.

 A rama  vive a dor da  secura

e ainda busca a sobrevivência

teima nas pobres estruturas

tirar da rala  chuva a cor da subexistência

que se curva, não rendida,

 mas brandamente  muda.

E, ainda teima, ainda ousa  e ainda retira

a cor do setembro  nos cajueiros em flor

duma primavera sonhada

Desequilíbrio da marcha

Olhando  teus pés

 vi que as  noite e os dias

trabalharam no silencioso

 arcabouço das horas.

Traçaram  no vagar 

a decadente caminhada

derradeira e incansável.

O que te fizeram  os  pés

para carregar este peso

e desaminhar  no equilíbrio ?

O que te levaram  os  pés

enveredar-se numa marcha

cambiante  e irreversível,

ignorando o vértice dominante?

Por certo as varizes

fizeram  a sua parte,

trocando a juventude

em  cicratizes sem regresso.

O vigor destemperou-se

em  quedas  necessárias

para continuares vivendo.

Não deixe  a cabeça ficar  vendo navios

 através de despetalado resultado

do tempo versus- vida

 ou será vida versus -morte a  se aviar.

Vê-se a flor que murcha ,

E despetalada  cai,

Pelas calçadas                               Dulce Cavalcante

a chuva e a lágrima

A chuva no telhado

Era noite, o sono              

as vezes tão escasso,                                     

estava chegando

 a pontas dos pés.

Rapidamente   o cheiro

 de terra molhada

 sobe  a varanda

vai se  espalhando

e muito a vontade  me  acolhe

 em seu seio telúrico

 de memorável aconchego.

De repente a chuva

 tímida,  cai  no telhado

sem  pedir licença

 vai  molhando toda

 a secura  de abril...

Daí  eu choro e na lágrima

o apelo incansável

da irmã, do  irmão

 e dos  braços vegetais erguidos 

transidos  de dor e sequidão.  

De repente

a chuva fugaz se vai,

os  lamentos ficam 

Ficam e disseminam

 o testemunho mudo

da frágil despedida

na lágrima que cai.

A primavera em um setembro que lembro

Ah!  primavera de setembro.
Eu lembro a flor amarela
quando surge efêmera e bela
aqui e acolá derramando cor
na vestidura gris da caatinga.

Ela invade a dor cinza do asfalto,
nesta estrada inalterada ,
que serpenteia pelo chão,
coberta de piche e solidão.

Assim, a preseguir um sonho 
que nem lembro.Nem mesmo
é a mesma flor amarela
ornando a primavera 
do mesmo setembro,
nem estou na mesma janela!

   Com Amor

...Eu me permiti

com muito amor

ser mel e ser flor

no azul do teu céu

e viver mil noites

enluaradas

e sentir mil manhãs

ensolaradas

na pele de  desejos

madrugados

que não dei  conta... 

E na boca ainda

molhada

de beijos tantos

que nem contei...